Вот она – моя белая стая.
Я названья не ведаю птиц,
Ну и что, пусть они прилетают,
Ослепительны крылья страниц.
Тихо кормятся светлые птицы
Не зерном и не хлебом, они –
Только сердцем, а вместо водицы
Тянут кровь мою, ночи и дни.
Кто назвал это чистою страстью,
Был, наверное, всё-таки прав.
Что поделаешь, всё ж не к несчастью
Я служу переводчиком трав.
Оператор космической почты,
Без квитанций я вам выдаю
Бандероли цветных многоточий
И влюбленную душу свою.