Ни гонорара нет,
Ни малой премии…
И прорычали:
«Не много ль гонора?
Нет, не ко времени
Твои печали!
Знай: ты – вне партии –
Помрёшь на паперти
Иль – под забором!»...
Тех предсказателей
К такой-то матери,
Пошлю я скоро.
Да, изменила мне
Удача-женщина,
Но, суматошный,
Я перейду легко –
Я ж деревенщина –
На корм подножный.
Ведь я давным-давно
Характер выковал –
Пускай не платят:
Вина наделал я,
Картошку выкопал –
До лета хватит.
И песни вновь пою:
То – к чьей-то радости,
А то – к досаде.
Так что, – хотя люблю
Ужасно сладости, –
Готов к осаде…
А мне – а мне опять
Они дают понять,
Что – будет хуже:
Мол, песни не в цене,
Мол, я родной стране
Совсем не нужен.
Но это – речи их,
А наша Родина
Так в жизнь не скажет…
А у меня в саду
Растёт смородина,
Чеснок посажен.