Все к чертям летит.Депрессия.
Абстиненция после бала.
Простуда достала,на восьмой день осени,
Вокруг еще зеленые листья,
Но уже с грязно-охрянной проседью.
А скоро к зиме приготовится—оголится,
Растелет красно-желтые свои шмотки ****ские.
Захочется коньяка напиться и застрелиться—
А что еще?
Вальс плясать на раздавленной глупости и помаде?
Не моё.Мне не нужно.Я наблюдала.
Ни повеситься,ни утопиться—
Буду ругаться,в постыдно-женской истерике биться
Будто каждую осень я вычтенная единица.