Мы ещё могём и можем!
Игорь Белкин
Из цикла КОЕ-ЧТО О СЕБЕ.
Слева фрак, а справа смокинг, посредине макинтош, только я во фрак ни боком и ни передом не вхож – неспортивная фигура раздалась, квашнёй квашня, или словно автофурой переехали меня. Ширь такая вот такая, и в глубинах живота сок желудочный алкает хоть лаврового листа, хоть колбаски, хоть сосиски, хоть курячьего бедра, не считая супа в миске, что объёмом с полведра. Смокинг, он весьма прокурен, жутко лацканы блестят, не сидит он на фигуре, зад топорщится назад; макинтош проеден мышем, а с мыша чего возьмёшь, он не под своею крышей проживает, ёлы вошь!
Истеченье радуг в небо кончилось, опали сны, под ногой хрустящий щебень от промчавшейся весны глушит все воспоминанья, не пуская за порог обделённую вниманьем нулевую суть зеро.
Ха! – сказали мы с поэтом, лысинами поблистав, -- в нас немало семяклеток затаилось неспроста, мы ещё могём и можем, огого мы, агага! – и разглаживаем рожи, словно фарш для пирога. Тут морщины, там морщины, дырка новая в ремне... Впрочем, я ещё мужчина, с мужиками наравне водку пью и табачищем просмолён до нижних вод и проталкиваю пищу челюстью вставной в живот...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://www.stihi.ru/2014/10/04/2778
Брось кручиниться, мущина!..
Новый русский? – одеваешь посредине макинтош,
Слева фрак, а справа смокинг – коль позволить тож могёшь!
Неспортивная фигура? – брось, какая там квашня –
Это просто автофура переехала на днях.
Стройнота, смотри, какая – ведь во чреве живота
Не найдёшь, скорей, лаврушки даж початого листа.
Что за бред – колбасосиськи, смак курячьего бедра?!
Ты ищи хоть день их в миске… не отыщешь до утра!
Смокинг неспроста прокурен – жуть наводит на мышат,
Чтоб не ели те лацканы и фигуру – только зад,
Чтобы он не топорщился – ну, во-всякоем, назад!
ПээМЖе не предоставлю! – будет знать, ядрёна брат.
В небо радуга кончИла – истекла средь мая-дня,
Сны опали под ногою средь хрустящего щебня,
Заглушив воспоминанья и вниманьем обделя,
Что порог переступила зеровая суть нуля.
Да-а! – вздохнули вы с соседом, кудри набок зачесав, –
В нас немало семяклеток… но куда бы их спростать?
«Мы ещё могём и можем, огого мы, агага!»
Нешто семя наше гоже… только в фарш для пирога?!
Тут морщины, там морщины, дырка новая в ремне?
Брось кручиниться, мущина – водку жрёшь ведь наравне!
Н-ну, и что… что просмолился до каких-то «нижних вод»?
Простоишь ещё немало… в тёплом месте… у ворот…
05.10.2014