"Не устану тебя восхвалять..."
К. Бальмонт
Хоронили старого кота.
Где-то на окраине у леса.
Церемония была проста.
Осень. Долгого дождя завеса.
Ямка. Целлофан. Слеза. Лопата.
Ритуал вполне себе приличен.
Да и сам покойный был когда-то
словно Будда - тих, меланхоличен.
Он сидел, устроясь на окне,
с накрепко закрытыми глазами,
но не спал. Казалось часто мне,
что его миропорядок замер,
или время крутится назад,
или мир коту не интересен.
У него был свой и рай, и ад,
там, - внутри не спетых песен.
Он чужих на дух не принимал,
норовил свинтить от них подальше.
Видно, кот получше понимал,
правду отделив от фальши.
Как и я, он когти убирал,
хотя с миром все-таки не ладил.
Людям никогда не доверял.
К ним не лез. И на диван не гадил.
Кот смотрел на нас издалека,
из такого, кажется, Далека,
что порой и миска молока
не могла вернуть его до срока.
Я хотел бы тоже быть котом.
И не то, чтоб люди надоели.
Утомляет жрать открытым ртом
то, что там, на небе не доели.
Потому и грустно мне, когда
под дождем, торжественным, как месса
хоронили старого кота
где-то на окраине, у леса.