Кто жаждет славы громогласной,
Нерукотворных постаментов,
Любви мужей и дам прекрасных,
Купания в аплодисментах?
Кто возомнил себя пророком
Любви, надежды, тихой славы?
Кто думает лишь о высоком
И Музу ищет по дубравам?
Не Пушкины и не Высоцкий,
Не Лермонтов и Фет дуэтом,
Не Маяковский и не Бродский, -
Провинциальные поэты.
Их пламень творчества сгубил,
Молчать у бедных нету силы,
О том, как он её любил
Или она его любила.
Не зная правил этикета
И без претензий на искусство,
Провинциальные поэты
С тоской описывают чувства.
Хотя они и не жестоки,
Их рифмы несколько избиты,
Наполнены печалью строки
И тайной мрачною покрыты.
Известно им, что розы - слёзы,
А кровь - любовь, разлука - мука,
Для сердца бедного заноза
И добрым молодцам наука.
Как в тёмном царстве лучик света,
Творят стихи, мечты тая,
Провинциальные поэты,
Которым и являюсь я.