Полдня пути – и вот опять равнина.
Пощёлкивая изредка кнутом,
Пастух ведёт из пастбища скотину,
Наполненную тёплым молоком.
Здесь мёдом пахнет девясил и клевер.
Здесь косят ещё сочную траву…
А поезд мчит, упрямо мчит на север,
Где осень красит золотом листву.