Писателю и воину Жарикову А.Д.
«Родился сын у бедняка.
В избу вошла старуха злая…»
Ф.Соллогуб «Судьба»
Родился сын у лесника.
В избу вошла старуха злая.
Тряслась костлявая рука,
Седые космы разбирая.
За повитухиной спиной
Старуха к первенцу тянулась
И вдруг уродливой рукой
Слегка щеки его коснулась.
Шепча невнятные слова
Неведомого колдовства
Она пристукнула клюкой
И поманила за собой.
Сбылось веленье тайных слов –
Узнал он радость и печали,
Изведал дружбу и любовь,
И пенье пуль, и грохот стали.
Он защищал свою Страну,
Прошёл сквозь жуткую войну,
Четыре года, день за днём,
Он находился под огнём.
Порой не ел, не пил, не спал.
Тонул не раз, но выплывал.
Он видел боль и смерть, и страх,
Мужал, взрослел и креп в боях.
Он падал, поднимался вновь,
С лица стирая пот и кровь.
Он был удачлив, зол и смел.
Он смог, он всё преодолел,
А под бомбёжкой вспоминал,
Как с Катей по лесу гулял.
---------
Бредёт вперёд карга с клюкой
И манит, манит за собой.
-----------
Мир не принёс ему покой.
Чуть отдышался, снова в бой.
И снова взрывы слышит он.
Пыль, бомбы, атом – полигон.
Пропитан весь солёным потом,
Порою сутки на ногах.
И резь, и краснота в глазах,
Но он на совесть, не за страх,
Творил военную работу.
Смертельный риск, убогий быт.
Путь в клуб давным-давно забыт.
Какой там к чёрту кинозал,
Он так безумно уставал.
Домой придёт «без задних ног»,
Спит сладким сном малыш – сынок
И дочка спит. Глядь, у девчонки
Трёхзначный номер на ручонке.
За молоком, видать, стояла,
Да привезли, должно быть, мало.
Не смыла дочка номерка –
Знать, не досталось молока.
Так каждый день. И нет просвета.
Что ж, надо выдержать и это.
Безжалостное слово «надо».
И что сулит оно в награду?
Кто мне ответит сколько тонн
В звезде, что крепят на погон?!
------------
Идёт, бредёт карга с клюкой.
Ворчит и манит за собой.
--------------
«Судьба, тяжёл и крут твой путь.
Дай мне немного отдохнуть!»
«Э, нет» - она ему в ответ.
«Тебе пока покоя нет.
Смотри, вон там, за поворотом,
Сияет ярким светом что-то.
Я в этом свете узнаю
Мечту заветную твою,
Но не легка туда дорога.
На ней препятствий ой как много!
Ещё завистников, врагов,
Предателей и дураков.
Готов ли ты?» «Готов!» «Добро,
Бери бумагу и перо.
Иди, спеши к мечте своей.
Смелей! За мной! Вперёд, Андрей!»
-------------------
О муки творчества! Порой
Рожденье книги – страшный бой.
Кровь носом. Голова гудит,
И темень на глаза.
Но кто-то там, вверху, сидит
И жмёт на тормоза.
С ухмылкой гаденькой и злой
Шипит – «Писака! Ишь!
В Союз писателей –постой,
Не допущу, шалишь!
Ты пишешь не о том, не так.
Все книжицы твои – пустяк.
Сказал мне, что, мол, я дурак,
А сам-то из вояк».
Но от препятствий наш Андрей
Писал всё лучше, всё живей.
Не дрогнула его рука
И снова за строкой строка
Ложатся в цель, бьют по врагу,
А губы шепчут «Я смогу!»
О толпы мыслей, массы слов,
Дней без ночей, ночей без снов!
И в день, когда он признан был,
Сказал себе – «Я победил».
Казалось, всё – пряма дорога,
Шагай спокойно, не спеша.
Ведь в общем надо так немного,
Чтоб счастлива была душа.
Но кто там, впереди, с клюкой
Идёт и манит за собой?
Туда, где снова в гору тропка,
Где валуны и темнота,
Где снова за далёкой сопкой
Горит огнём твоя мечта.