Солнце реже играет
на берёзках нагих.
Жёлтый лист догорает
под ногами у них.
Ветер лист подымает,
ветер кружит его,
как живой, он летает,
я ж грущу за него...
Ему б к ветке прижаться,
никуда не лететь:
здесь весны бы дождаться
и опять зеленеть.
Но, увы, невозможно
вновь ему зеленеть,
как и нам не положено
вдруг с весной молодеть.
И пора увяданья,
как и осень, права:
пусть уходят желанья,
как желтеет листва.
Пусть с годами ссыхаются,
словно старый листок.
Пусть о том не мечтается,
чего раньше не смог...