Я сам стихирный эверест,
Секвойя рифмы смелой,
Пигмеи хлюпают –
The best!
Творцы белее мела,
Себе и критик, и жюри –
В одном флаконе смеси,
В осадок выпали, замри!
Кто ямбы вяло месит –
Не ровня пику, не чета
Верхушке,
Все лажовы:
Одно и то же их читать
Сподобятся пижоны
И девы томные,
Окстись,
Мечтающий о вечном!
Я сам себе и низ, и высь,
И финиш, и предтеча,
И много истовых рулад,
Сонетов, од и стансов
Готовлю, ждите,
Буду рад,
Кто с юмором согласный
Ломитесь, зная,
точно здесь,
И больше негде лире
Укрыться,
Оптом и вразвес
Никто её не стырит.
И пусть
Неместный стихоплёт
Задумается:
Кто же
Хореем намертво прибьёт,
Не этот ли? Похоже!
Но я не мелочен,
Велик!
Бросаю сверху петлю:
Цепляйся шеей,
Не отвык?
И мыслями не медли,
Ползи, карабкайся,
А вдруг
Получится? Шуткую…
Мой Эверест
Не терпит двух
Великих стихокуев.