Не, как кажется с виду, банты,
Скрывающие красотой пошлость, а бинты
Спасают после пара, который котлы
Выпускают на тебя через старые винты.
Ты всегда возвращаешься к адресату.
К свободному, не чувствующему вины,
Который заранее знает, что это – ты,
Как в просторной светлой комнате арестанту.
Твой голос всегда обманывает,
В отличии от тебя, обматывает
Старое дерево, где вокруг танцующие козлы, как сектанты,
Теплом, которое сразу сходит на нет.
Дождь стучит в окно без рук.
Ты создаешь другой, похожий на куранты.
Удивительно обходишь этот звук.
Без рук. Что ты можешь без них? Без стука.
Коснись их, пойми весь холод.
Как радио, которое транслирует слушателей.
Это ни как не хилый повод,
Но когда ты уйдешь – я буду вслушиваться.