Есть что-то первобытное во мне,
Что не понятно властному рассудку,
Что оставляет место промежутку
И прячется в холодной тишине.
Порой оно выходит из глубин,
Захватывая чувства без остатка,
Неважно, горько это или сладко,
Внутри растет гигантский исполин.
Душа летает где-то в вышине,
Под куполом средневековой церкви,
Принесена под стать великой жертве,
Сгорает в своем собственном огне.
И выступают слезы на глазах,
Внутри все холодеет и немеет,
Лишь в глубине зрачков не тлеет
Огонь, как на священных образах.