Порезали овчину на ремни…
Вот дурни… А могла бы выйти шуба
И, холодом подёрнутые дни,
Сейчас не поминала б бабка Люба.
Не грелась у печального костра,
Ремнями не затягивала брюхо
И в небо не смотрела б до утра,
И мне б не отвечала в трубку сухо.
Что лыбишься, скорняк? Ты не у дел:
Забыто ремесло, потухли очи…
Когда-то говорлив бывал и смел,
А нынче то, гутарят, – так, не очень…
Да поздно уж, милок, не гоношись…
Порвали ремешки те на заплатки,
Не каждому по нраву эта жисть…
Сбежали, засверкали только пятки.
Нет, Митька не такой…Но он дурак
И любит свою Соньку, еш твой в дырку…
Вон Колька – нипочём ему бардак,
Он складывает грошики в копилку…
Ой, чёй-то расклевилась я, пойду.
Вон Митенька идёт, чернее сажи…
А я не разберу, я, как в бреду:
Чьи шлейки хорошей – твои иль наши.
Но глупо это: шубу на ремни…
Тем боле из овчин – рыхлы, не прочны.
А ну ка, лучше бражки мне плесни.
Уж, ежели помру, то здеся – точно…
Ты, батюшко, не зыркай…Я стара,
Но разум то при мне, сижу и плачу…
Вон, глянь ко, за околицей гора –
Там Митька, там Сашко…Могло б иначе…