Не сочиняется, не пишется, не льётся.
Язык не может больше мой пестрить.
Я был поэт, а стал теперь как Солнце,
Которое не может говорить.
И этот свет холодный и далёкий
Не будет греть уставшие сердца.
Удел мой – обнажать пороки,
А не хвалить случайного чтеца.
Пускай заманит слов моих прохлада
Того, кто жаждет истину познать.
И строки, словно гроздья винограда,
С моих стихов решится он сорвать.
Но в голове моей опять затишье,
А не звучанье русских бубенцов.
Я был богат, теперь я нищий.
Чего добавить? У меня нет слов…