Никто уже не помнит, как зовут
С восьмой квартиры сухонького деда -
Давным-давно его, какой-то шут,
Назвал, потехи ради, Раритетом.
И прижилось то прозвище с тех пор.
-Эй, Раритет, привет! - ему кричали.
Он лишь тихонько пожимал плечами,
Когда из дома выходил во двор.
И, знай, молчит, да шаркает себе,
В больших калошах, согбенной походкой.
Один раз в месяц променад в собес.
Да так, в ларек, за хлебом и за водкой...
А то, бывало, выйдет на часок,
Присядет потихонечку на лавке
И хлеба, недоеденный кусок,
Отдаст хромой, блохастой, тощей шавке.
Был незаметен, но незаменим.
Казалось, двор сроднился с Раритетом.
И мужики советовались с ним,
И малышня бежала за советом.
Подскажет одному, как сдачи дать,
Другому - как паять сгоревший чайник.
За дело уши мог легко надрать.
Богатый опыт за его плечами.
И времени полно, да мало сил.
А дни бегут, бегут, летят денечки...
Давно свою старуху схоронил,
И доживает век свой в одиночку.
Кряхтит, скрипит, как старенький забор,
Но держится пока еще, при этом.
Как знать, быть может, каждый старый двор
Богат своим таким вот, Раритетом...
10.2014г.