О как велик язык наш!
В целом мире
Другого нет такого языка,
Чтоб был известен шерпам на Памире
И африканским племенам… слегка.
Я им горжусь и трепетно внимаю
В чужой стране родному говорку.
Не все,бывает,верно понимаю,
Что нагоняет на меня тоску:
У сленгов разных в лексике особость.
Войти пытаюсь в содержание
И ощущаю вроде бы как робость
Я за свое непонимание.
Бросаюсь к Пушкину.
Родник прозрачен так же.
Я жадно пью.
Захлебываясь,пью –
Яснеет ум,
Душа ликует даже
От музыки,присущей соловью.
В эскизах мир понятен и в картинах.
Есть пища воображенью и уму…
Ах если бы не сленгов паутина,
Которой,и желая,не пойму.
Пусть на пути убогих интервентов –
Все так же сочен,образен,велик –
Срывая маски с вычурных агентов,
Стоит великий Пушкинский язык.