ты режешь лук,
но ты уже не плачешь...
видать,
у слез бывает свой предел.
кончаются надежды
и, тем паче,
кончается вода из наших тел.
все вылито,
и выпито,
и пусто...
а ты, скульптурой каменной сидя,
сжимаешь кулаки свои
до хруста,
пытаешься найти того себя,
который видел в сердце мир открытий,
плевал на все окольные пути...
но нет теперь внутри
душевной прыти,
ее тебе, конечно, не найти.
и ты такой бесчувственный-не первый.
послушай мой совет
и им владей:
чем туже мы себе сжимаем нервы,
тем больше не похожи на людей...