Поэт, скорее мёртв, чем жив

Маргарита Маркова -Дина Трувор
12.09.14
Сегодня день морозцем ранний, ты ничего и никого не хочешь
попросить? Лукавит осень, хочет быть красивой! – кому ж, не
хочется красивой быть. Пожухлый лист повис соломой грузной
скрутились листья, кутаясь в кайму, за тем,
что высоко мигает в поднебесной, я одним глазом искоса слежу.
Мыслишки бегают, и тик какой-то нервный, собака, то ль от голода воёт,
иль её местом нагло завладели, и ей не нравится такой подход,
тем более, что это рыжий кот.
Что скажете вы мне?
И вы не удивляйтесь, что я, вторую жизнь примерить вам хочу.
Ведь я поэт, писатель, просто зритель в своём ответе, я себя и
узнаю. Что спит зимой медведь, то знают,  малы  дети, я к ним
в окошко утром загляну, и пусть себя они увидят в свете,
дарящим нам иную красоту.
Пиши поэт! – твой образ сокровенный не может превратиться
в пыль и прах. Когда умрёшь, ты тоже станешь модной,там гордость,
как просроченный тираж.
Поэт живёт, пока он жив и сердце бьётся, лови момент и будешь прав!
Слова твои не так уж правомерны, но вдохновенье в них, не удержать.
Пиши поэт, поддерживая нрав.