Свежо. Веранда, под крышей - улей. Звенело солнце в своем июле, и я раскачивалась на стуле, стремясь унять беспокойный звон.
Предупреждая о близком риске, над нами птицы летали низко, и день тянулся, хмельной, как виски, и непрерывный, как вальс-бостон.
Шептали струны, мелькали лица, и распускалась, как медуница, без обещаний остановиться или свернуться слепая мгла -
Мне было страшно, и я сражалась, мне было жутко смотреть, как жалость, проникнув в жилы мои, прижалась, и устыжала меня, и жгла;
Сидела бабочка на бордюре. По странной, смазанной партитуре мы шли, пел ветер, лениво жмурясь, и оседала внутри зола.
Назло иль все-таки в утешенье земля продолжит свое круженье, и, как ни странно, но это жженье в груди проходит, как летний зной.
В сентябрьском небе нет места грому, и даже дышится по-другому - все пахнет порохом или ромом, и холод утра, и путь домой.
Воспоминаньям - ходить кругами. Местами, строками, именами все, что случалось когда-то с нами пытаться выловить и сберечь -
И так рождается содержанье стихов, где каждое описанье суть край бесцельного ожиданья, переведенный в прямую речь.