Я склеил из осколков этот мир
И он непрезентабелен,
Но мною он прожит,
Пропущенный,
Как нитка сквозь иголку,
А в мире не прожитом мало толку.
Мир целостен, зато не знаем мы
Устройства движущих его частей,
Гармония лишь внешней красоты
Исходит от обилия вещей.
И он звенит печально, как хрусталь,
Когда его дубасят молотком,
Чтобы узнать, что спрятано внутри.
Так открывают душу фортепьяно;
Откинув крышку и клавиши нажав,
Находят ключ сопоставленья
Интелегибельному Я
И миру трансцендентных звуков.
Что Человек? Всего лишь инструмент,
То самое смешное « фортепьяно »
На струнах чувств которого другие
Воспроизводят собственное Я.
070879