Июнь. Седьмые сутки лета.
Но всё как будто бы во льду.
Не будет больше мне рассвета,
что я настойчиво так жду.
Не будет мне: ни неба сини,
ни звёзд, ни откровений на двоих.
Ты мне оставила лишь иней
и именем на сердце штрих.
Лишь рваный почерк эпилога,
лишь многоточие в строке,
стихи – подобие некролога
и жизнь на тонком волоске.