В моем сундучке крепко-накрепко заперты мои октябрьские сны. Выцветшие. Я боюсь даже взглянуть на них - расползется ветхое кружево и они рассыпятся пылью. Дом полнится приторными запахами подгнивших лепестков осенних роз, оставленных на моем пороге Октябрем.
Серый матовый свет своими тонкими пальцами выхватывает из темноты ключ - часами я смотрю на него неотрывно… В какое-то тревожное мгновение мое воображение берет верх над сознанием; мне чудится звук открывающегося замка, чудится, как оковы спадают и я медленно приоткрываю крышку ларчика и заглядываю внутрь… Ничего. Там нет ничего. И лишь мои бессонные глаза продолжают болезненно мерцать в сгущающихся сумерках.
Вдох. И выдох. Я стряхиваю с себя наваждение. Всё как и прежде. Вечер медленно осядает под гнетом времени. Ключ лежит всё на том же месте, только вязкая темнота скрадывает его очертания.
Я никогда не осмелюсь открыть свой ларчик. Я боюсь, что там уже давным-давно ничего нет.
А может быть я и вовсе выдумала эти октябрьские сны?