Поэты честны, как пророки. Мудры и честны.
Их вымыслы чудные правды стократ благолепней.
Стадами на пастбище бродят их вещие сны,
Пока не пожухнет трава и пастух не ослепнет,
Покуда пожаром не выжжет сосну на холме,
Дерзнувшую стать наивысшей, не ведая молний,
И под ноги степи не лягут монашке-зиме,
А после - строка за строкою - страницы заполнят
Весомые сны. И, сбываясь один за другим,
На дремлющий разум наводят мистический трепет.
Так терпок и едок сосны полыхающей дым,
И смотрит на вспышку пастух, от которой ослепнет...