Сергею Эфрону
Пуля –дура искала и всё же нашла,
поддувалом оскала подуло - спалило на шлак.
То из дула пыжами летели платки и газеты,
за Мариной пажами бежали шпики и поэты.
Все дуэли доели глазами в газетных подвалах,
кто –этапом за ели, кто -мясом в лубянских подвалах.
Волкодав Баскервили, на плечи кидаясь, валил,
по тропинке извилистой сбежавший зэка -алилл-,
уйя!- его настигал переплавленный плюмбум
словно пламя-стога, с обмолоченным хлебом.
Что там –зернышко лишь - закромам и амбарам,
если окрик «Шалишь!», если свора амбалов
за излишки -в расход, как сэр Генри – собаку,
разбредается сброд, бьётся маузер сбоку.
Не Париж и не Прага , здесь излишен кураж,
и пари, словно брага. Стрелялись- вчера ж!
Тот свинец с кислотою доел, дожевал провода,
так свинья с простотою, сжирает младенца. Беда-
не беда, только лишь воплощенье теорий,
где свинец-там вдруг, вишь, наступает конец априори.
Крутани барабан револьвера и дуло – к виску,
словано гильзы-, гроба, но, видать, разгоняют тоску,
если пули в тех гильзах – свинцовые сплошь мертвяки,
их расплавят для пользы, на новые пули-таки.
Типографский свинец метранпажевых гранок,
твоей смерти гонец, как птенец эта рана,
разверзаясь, орёт, чтобы ползали черви,
это пули полёт - ты конечно не первый.
И, увы, не последний, идущий в сплошной переплав,
все не правы и кто разберётся ты прав или всё же не прав?
То ли огненной славой громыхали Деникин с Петлюрой,
то ли пуля, расплавясь, слезою повисла, петлёй?
То отливкой последней домишко в Елабуге. Тишь.
Копошится в наследии, как в крупе, отощавшая мышь.
То деревья трахеями , словно свинец в аккому…
Эти песни пропели мы…А слушать - известно кому.
Ветру в поле, звезде отраженной в зрачке,
да пристреленной воле, да котёнку в сортирном очке…
Сортировка закончена. Но, возведенный на трон,
царь , царицей законною он – венценосный Эфрон.
Пусть смешаются кони, эшелоны, солдаты, фронты,
пусть в обвявшей короне соломину ищут скоты,
пусть заглохло авто да и время не то и не те,
пуле этой лететь и лететь, и лететь.
Словно бусы пронизывая времена, расстоянья сердца,
безбытийно, безвизово, обжигая расплавом свинца,
оловянным солдатиком, - канув в зеве камина
так, как в сказке когда-то, он да с ним балерина.
В серебро или в золото трансмутирует этот свинец,
глохнет голосом зала та, да и сказке ещё не конец,
улыбается сказочник, глядит-не печалится Грин и
на причале как вазочка - Фрези Грант в кринолине.
По волнам убегая, проводит корабль между скал...
То она, а не кто-то другая...И пеною -волчий оскал.
Это век - волхводав. Это было вчера в Вифлиеме.
То алхимик, задачу задав, вдруг увяз в теореме.