Это осень, видишь? И руки её холодны,
Как безмолвное ранее утро,
Как привкус далёкой вины.
В этой осени все мы, конечно, равны.
Этой осенью каждый спешит
В собственное «никуда».
Листва под ногами шуршит,
По стёклам стекает вода.
И один за другим оголяются города.
И прохожие мимо бредут,
Словно стаи бездомных собак.
Словно ищут кого-то больными глазами
И не найдут никак.
В этой осени, знаешь, всё наперекосяк.
Но есть в этой осени те,
Кто ничего не знает о ней.
Кто идёт по ночной темноте,
Вдалеке от промокших огней,
И не ведает ничего о холоде и пустоте.
Впереди у них – невидимый свет,
Впереди у них – дом и тепло,
И они ведут себя так,
Будто сроду не знали бед.
И ты думаешь: как же им повезло.
И они улыбаются сами себе,
Не замечая дождей и ветров,
И идут по сырой и чёрной земле,
Среди желтоглазых домов,
К тем, кто ждёт их, считая минуты,
Ломая пальцы, кусая губы,
Будто бы напрочь ума лишён.
К тем, у кого внутри – огонь.
К тем, кто безумно влюблён.
Этой осенью (веришь?) не каждый ещё заклеймён.
2014 г.