мне порой кажется, что это еще не конец, все еще впереди.
недогорело, недовысохло, недопотухло. недо...
бывает мерещится - Время со мной на ты,
смакует минуты
на брудершафт, от заката к рассвету.
но наступает пора муссонно-сезонных дождей.
что то вдруг умерло там, внутри, глубоко.
ливни сдирают кожу
и нервы
до мозга костей
лучше бы ливни стирали со света холодных людей
и добрые люди чаще бы пили не виски, а молоко
я порой думаю, что это так просто не кончится.
осколки пылятся, сохнут реки обмана, вина и слёз
не глотнуть больше, задыхаясь нежностью, ласку твоих волос.
а ты до сих пор не принимаешь все это всерьез
да и вряд ли теперь
принять все это
захочется..
не о чем больше писать/говорить/плакать/выть
будто вынули стержень, стальную
тонкую
нить
не о чем думать по вечерам, сидя на холодном ветру
или на мокром
полу.
и если ты хочешь всё это стереть/забыть/смыть...
суметь попрощаться, когда не хочется
уходить...
попроси, тихим шелестом волн я уйду,
отпущу...