* * *
Блистая черными доспехами,
И никогда не улыбаясь,
Летит, не зная слез и смеха он,
С душой из равнодушной стали.
Как саранчи хозяин истинный,
По руку правую от Воланда,
Он убивает метким выстрелом,
Не целясь в сердце или голову.
Тетрадь пророческих стихов
Вновь неизбежный жар постиг,
И словно демон страшных снов,
Летит он в ночь, не зная жалости.
Конец мечтаниям заоблачным
И гордые смирились помыслы.
И гаснет в памяти исколотой
Все что не нужно больше помнить нам.
Свободными нас сделав ныне,
Летит он в истинном обличье:
Безводным демоном пустыни,
Бесстрастным демоном-убийцей.