моя бессонница, ворочаясь, ворча,
ждёт первого приветного луча,
ждёт скрипа половицы под ногой…
и ты не спал, дружище-домовой?
давай высматривать на пару, как заря,
завесу горизонта отворя,
опять на небе пишет акварель…
а ты, дружище, тоже постарел…
небось, как я, не привечаешь зеркала,
бесстрастно говорящие: прошла,
точнее, пролетела эта жизнь…
ну, думаешь об этом же, скажи?
не хочешь - так и быть… а я, чего скрывать,
давным-давно завел себе тетрадь,
в которой только мысли о былом –
о том, что сделал, что пустил на слом…
моя бессонница, ворочаясь, ворча,
бывает, плетью как ожжёт сплеча:
что было, помни – вариантов нет,
но не забудь, что вновь встаёт рассвет,
и краски смешивает новая заря…
не думаешь же ты, что это зря?
иди, дыши, паши, пока живой!
ну, что же, с добрым утром, домовой…