Это страх,
Но не более.
Бешеный страх.
Сутки слепо молюсь, двое суток – грешу,
А все то, что мне дорого, тонет в стихах...
Ну зачем я пишу?
Для чего же пишу?
Слишком часто те люди, которых ценю,
Рассуждали с улыбкой о том, кто я есть.
Вот теперь только их в своих бедах виню.
Справедливо?
Нисколько.
Мне вовсе не шесть:
Я не верю в добро, если жаждали знать.
Каждый может предать,
Каждый может солгать.
Закусили невинностью, выпив мораль.
Ах, о чем я?..
Простите.
Мне искренне жаль.
___________
Не хочу свою жизнь загубить, не начав,
Оставаясь закованной в цепи из снов.
Есть ли смысл в безудержно длинных речах?
Есть ли цель? Есть ли вера?
И есть ли любовь?..
Ошибиться – исчезнуть, сбежать ото всех,
Никогда не осмелившись больше на риск.
Как прелестен полет, если смотрите вверх,
Но попробуйте сердцем спикировать вниз!
Разлетится на щепки, осколки тепла.
Кровью тотчас прольются на землю мечты.
Для чего рождена?
И чего я ждала?
От беды – до себя. От себя – до беды.
___________
Зарисовка туманная. Странный эскиз.
Мне ли снова рыдать, погибая на бис?
Не хочу, проклиная злодейку-судьбу,
Раз за разом под нос себе тихо: "Держись..."
Без проблем ведь полвека еще проживу.
Ну, подумаешь!
В жизни закончилась жизнь.
___________
Трижды девять.
Сгущается вязкая тьма.
Над душой прозвучало: "Даная – жива".
"Прототип человека" свой ирис нашел.
Я надеюсь, отыщет и "правильных пчел".
___________
Не задать ни вопроса, язык проглотив,
Лишь "спасибо" сказать, а затем улыбнуться.
О, какой депрессивный родился мотив!
Так выходит всегда,
Когда страшно проснуться...