Играет флейта утра.
И солнце приподнимает голову,
как дрессированная кобра из корзины факира,
прогоняя остатки сна спелёнутого тьмой разума,
разрывая её на тающие клочья.
Я наливаю чай, я священнодействую.
Я чувствую тепло земли,
уже охваченной оцепенением заморозков.
Дома в искусной подсветке
кажутся величественными…
а у деревьев девичьи руки.
Поэзия тёмных улиц,
дворов без названья,
с тусклыми глазницами оконных стёкол!..
Я знаю…
Я знаю, что можно испечь хлеб
и нельзя, сгорев однажды, возродиться.
Что камень, пущенный из рук,
вмиг падает на землю…
а птица – нет!
Я знаю, что состою из крови, слизи,
тканей мышц, костей…
я заключён в бутылку тела
три миллиарда лет назад – опальный джинн!..
Всё происходит по предписанным законам.
Но откуда… откуда я об этом знаю,
знаю это – что всё так?!
Есть что-то в вещах, предметах
похожее на мысль?
Иль это просто пот, обильный пот
любовного труда природы, совокупляющейся с тьмой –
и проступающий на ровных, беззвучных плоскостях ума?
Так что же знаем мы?
Ведь Истина есть Путь.
Откуда же идём, куда?
Из гулких уст дворов, печальных истин,
оставшегося наледью «вчера» –
туда, где не напрасной
окажется вся боль и крики жертв,
мольбы и страсть,
захлёбывающийся сон любви…
Где с глаз спадёт туман небытия.
А души стёртые камней
подобны станут душам птиц!
И станет небывалым свет.
И кто же я?
Я состою из крови рек, дыханья ветра…
из плоти звёзд –
при этом продолжая быть
единым существом
Вселенной.