Октябрьский день и холод бъётся в стёкла...
Не сохнет свежевыстиранный плед...
Не спрячешь под зонтом...душа промокла..
А что душа моя...усталый бред...
Усталый бред из памяти о прошлом,
Сплетаясь из обрывков вьётся нить...
И крик немой, случается истошным....
И кроме как себя...кого винить....