Сколько можно блуждать кометой по заснеженным улицам,
Путаясь в словах, видениях, голосах из книг?
Сколько можно убегать по снам от твоего лица,
А с утра не верить, что жив?
Сколько раз, просыпаясь в пустой квартире под стук часов,
Ощущать прибой на своей вспотевшей груди,
Заставляя, спуская поводья, отрываясь от тормозов,
Смерть быстрее считать до пяти?
~
Можно слушать морскую песнь,
Погрузив в подушку лицо.
Но сможет ли память воспроизвесть
То ласкающее тепло?
Может ли быть, что, беря в расчет
Все наши нехватки и боли,
Перебор или отсутствие слов -
Это лишь недостаток моря?
А может быть, это слепая вера и глупый сон
О каком-то волшебном всепомогающем свете,
Преобразованном хитрым воображением в рокот волн,
Вложенным в черепную коробку двуногой комете?
Кто, скажи мне, покажет нам этот свет?
Кто спасет от недосказанных слов?
Как ни грустно, я , кажется, знаю ответ:
Никто.
~
Вот и, собственно, вся эпитафия тоскливым дням,
Мой прощальный стих.
Скольких колоколов звон отгремит по нам?
Ни одних.