ну здравствуй мой хороший,
я вот решилась на писать,
тому кто мною брошен
и не хотел меня терять.
просить прощение, не к месту,
его ведь просят если виноват,
о тебе я вспоминала часто,
о разговорах про закат.
о том что видела в твоих глазах,
и что слетало с грубых уст,
и все морщинки на губах,
и каковы они на вкус.
я помню все, что связовало нас,
что отдоляло друг от друга,
и стал ты мне никем сейчас,
и я тебе уж больше не подруга.
пишу тебе сказать, что я жива,
и замуж вот недавно вышла,
а твои все громкие слова,
в моей памяти звучат чуть слышно.
ты спросишь "зачем же я пишу?
зачем же мучаю твое сознанье?"
ведь это все уж больше ни к чему,
и жизнь не любит опозданья.
так вот ответ в самом письме,
он в каждом слове скрыт,
и в каждой, мной, написанной строке,
он в воздухе уже парит.
он будто бы весенний бриз,
на спину выбросит мурашки,
как девечий шальной каприз,
как ее слезы, от подариной ромашки.
ну вот и все. ты мой хороший!
тебя любила больше всех,
и лишь по этому мной брошен,
за то что ты дарил мне смех...