Когда застрекочет кузнечик
тоски - мне не надо смычковых,
стручковых надежд и колечек,
порогов, зароков, подковок.
Оркестров осенних новатор,
чьи окна ты ветром откроешь,
кузнечик? В твоих анфиладах
одно бесконечное стадо
из листьев ничейных, - стократно
скользишь по скале листопада:
не надо спускаться, не надо
за смыслами, алою ватой
свой лоб обложивший риторик.
И в яме своей оркестровой,
где дует из бездны по струнам,
не надо о звездных, подлунных,
ни жара, - ни раненной стужи,
ни неба, огромного неба,
и неба, и неба - не надо!
Но только возникнешь Шопеном,
но только пригубишь бокалом
из клавиш и белых и черных,
и проповедь - в пропасть - Нагорный
опустит колодец хрустальный...
так только с Шопена ноктюрном
бывает, кузнечик, - с ноктюрном...