Ветер разносит мантры, что мы выдыхаем.
Свет их сияет нитью, мандалу ткущей.
Пусть по ковру сплетений люди ступают,
Пусть их читают стопы по ним идущие.
Там где наступишь ты, прорастут травы,
Там где поймёшь суть, расцветёт лотос.
Там где запомнишь путь, будут петь птицы,
Там где забудешь о нём, будет жить логос.
Это поёт свет голосом Неба.
Слышно его там, где молчит Ветер.
Видит его тот, чей сосуд тонок,
Что отдаёт поклон Буддовой Речи.