Когда слова не вяжутся в слова,
а мысли застывают в голове,
тогда, сквозь мутный взор и сквозь туман,
приходит правда, нежно шепчет мне:
Что с концами в воду, то дороже,
чем заветный плод, что мы храним.
Мы себе и сами не поможем,
что же мы от мира то хотим?
Что словами красно, уже сгнило,
ведь слова растут уже века.
А сумбурно, шепчем через силу,
то, что только обрело цвета.
Что судить людей, что не судить,
мы по образу создать умеем их.
Также, как никчёмный любит лить,
под ноги, как жижу, этот стих.
Мы решаем правда или нет,
выбираем форму, стиль и краски.
Мы не ищем ни на что ответ,
ведь другие только носят маски.
Мы же видим сразу, на голяк,
там что-то где-то подсказало.
Остальные глина да земля -
лучше нет для творчества начала.
***
А дальше правда правду позабыла,
и с головой ушла себе в сарказм,
но это не о том писанье было
и оборву на этом я свой сказ.