Копаюсь я в своих грехах
Уже давно и откровенно
И водка, все- таки плоха,
Но проявляются моменты...
Модели Мира- грешно ли, в мольбе,
Дано нести по жизни всем нам
И бороздя по йоге, и в себе,
Я понимаю некую систему...
Опустошившись навзничь, до конца,
Стоишь под Богом пустотой сосуда,
Ну и в тебя, толь с неба, толь откуда
Приходят бесы, то ли небеса.
Не то, чтобы как флейта- лишь пуста,
Но и полна всей благостью звучанья,
А может, как критерий- чистота,
Которая жива, и осознанье?
И возникают мыслеформы,
Сейчас доступные тебе,
Ты пишешь это на листе
И буквы вновь тебе покорны.