Зима. Мороз. Углём осколки
В снегу. И чернь руин. Костры.
Вчера ещё здесь был посёлок.
Сегодня, словно кто состриг.
Тут был «Речник». Теперь руины,
Ковши строительных машин,
Крушат, крушат, вбивают в глину,
Когда уж нечего крушить.
Там что-то тащат мародёры.
Тут честно трудится ОМОН.
И гонит от родных заборов,
Хозяев надоевших вон.
На стариков с небесной бездны,
Глядит холодная луна.
Туда, где лапою железной
Прошлась, как будто бы, война.
Где ты теперь родная кровля?
Где ты теперь родимый стан?
Что, может быть, ценою крови,
Когда-то был солдату дан.
И оживает запах серы.
И холод льётся по спине.
Как будто снова «Сорок Первый»
Прошел по этой стороне!