Там, на последней странице памяти,
за которой обрыв, форзац ,
многоточием строк израненный
умирает последний абзац.
И слова его самые важные,
самые честные простые слова
отлетят журавлями бумажными
на небесные свои острова.
А с Земли еще долго будут аукать –
сколько любящих выпало мне на веку!
И останутся крошки несклеванных буковок
на нетронутом белом холодном снегу…