Знаешь, Пеппи, взрослеть - это даже смешно: напихать сигарет по карманам пальто, кофе пить натощак, не влюбляться в прохожих и всегда говорить "моё время дороже!", дни делить на дедлайны и серые будни, по ночам спать тревожно, по утрам - беспробудно, обсуждать ипотеку и мелкие сплетни, а с друзьям встречаться лишь раз в пятилетку. И в рутинной трясине привычного быта, выбежав покурить, представлять себя Сидом, а потом долго-долго рыдать на подушке, что свободный твой нрав никому уж не нужен.
Знаешь, Пеппи, таблетками нас не спасти, если только такими, что божепрости, помнишь, были простыми, босыми и звонкими, беспокойными аннами и вилле вонками, шоколадные фабрики, дальние дали зачарованных нас вдоль по улице гнали - в бесконечную осень, что пахнет корицей, где любой старый дом за замок сгодится, где лишь только на крышах дышать можно в волю, оседлав облака, будто спину драконью.
Кто украл нас у нас, Пеппи, кто мы теперь - говорили нам с детства "скорее взрослей", надевали шарфы, научили быть строже, и стали вдруг мы на себя не похожи. Стали верить часам и под ноги смотреть, вместо вольных пиратов в манагеры метить, говорить лишь по делу, писать без ошибок - будто память о детстве нам напрочь отшибло.
Знаешь, Пеппи, взрослеть все же страшно и жутко, и так странно, что это ведь нужно кому-то.