Ноябрь, достать чернил и плакать,
Писать о ноябре навзрыд…
О феврале уже писали,
Надеюсь, Пастернак простит.
Бездарна осень абсолютно,
И серый беспрерывный дождик,
Рисует грязью на асфальте,
Как недоученный художник.
Повсюду удручающая серость,
Тяжелая и склизкая, как жаба,
Пролезла эта осень в мою душу,
И никого, и ничего не надо.
Я утешения искать пытаюсь,
То на работе, то в вине.
Но лишь все больше раздражаюсь,
И понимаю эта осень не ко мне.
И чем случайней, тем вернее,
Слагаются стихи навзрыд.
Я ненавижу эту осень…
Надеюсь, Пастернак простит.