А я не добрая фея с глазами, полными ласки.
Сказки можешь мне не рассказывать, прибереги их для юных нимф, они будут очаровательно смущены, а от меня отстань, пожалуйста. Чтобы тебе поверить, я должна быть всяко наивнее и, чего скрывать, тупее.
Яснее небо над головой уже не будет. Осень, представь себе, в своем праве.
Травами пряными мне себя не исцелить, так сварю колдовское зелье.
Похмелье от обещаний, пьянящий муторной сладостью дым курений. Я ведь не фея, я раздосадованная ведьма, не сказать, что бы злая, но точно не милая волшебница из сказки.
Пляски вокруг костра становятся привычными, ну а как еще согреться? Сердце, знаешь ли, превращается в ледяную побрякушку, когда все вокруг лгут, а потом по рукам гладят, будто так и надо, и вообще, благодарнее нужно быть. А я не хочу.
Застыть бы вам, окаянным, в породах горных, сорными травами порасти!
Ах, прости! Довольно грубо, но я же не фея. Не смею больше беспокоить. Стоит ли биться, если война изначально проиграна?
Выгоню все мысли. И тебя.
Не напрасно же пылится метла для полетов на антресолях.
C'est la vie.