Не спрашивай. Моя ли в том вина,
Что осень осыпается листвою,
Что полон день прохлады и покоя,
А ночь так ослепительно черна,
Что тянутся цепочками на юг
Над поределым лесом птичьи стаи,
Что я всё отстраненней вспоминаю
Любовь отполыхавшую свою.