И труды непоняты,
И страницы жгут.
И читает кто? Не ты,
Здесь тебя не ждут.
И поэт на кладбище,
Музу схоронил.
И слова забыл вообще,
И талант прогнил.
И стекает красная,
Кровь, рисуя след.
Жизнь была напрасная,
Умер тот поэт.
Так порой случается,
В двадцать первый век,
Жизнь продолжается,
Жив тот человек.
Просто люди злобные,
Рвут стихи опять.
И камни нам надгробные,
Будут применять.
Чтоб поэты сгинули,
В глубине веков.
Груз на нас накинули,
Тяжестью оков.
Избранные выше,
Тявкают не в лад.
Что ж, пишите тише,
Те, кто рифме рад.
Кто простого слова,
Внемлет красоте.
Тот увидит снова,
Радость в простоте.