Мне мысли прежние,
как старую одежду,
Носить не хочется,
а бросить в мусор-жаль.
И чувства нежные,
и глупые надежды,
Как нафталин,
усыпала печаль.
Лишь перед сном порой,
перебирая
Событий обветшалое
тряпьё,
Стряхну печали пыль,
до слёз чихая
На житие нескучное
моё...