Кажется, руки немного отходят от мозга,
Что-то ломается, переключаются все перемычки,
Между руками длина как от жизни до морга,
Вязкость таких состояний - почти что привычка.
Класть свои мысли не следует в репозиторий.
Может, все дело в лице или пламенной температуре,
Может быть, дело во снах и насмешках над ними
Или в прыжках через прах одного самодура
По поездам, по ступеням стекающих линий.
С этого может родиться немало хороших историй.
Перья давно не растут на руках, как у птицы,
Нет ни зубов, ни когтей, как у дикого волка,
Только лишь связь у нейронов зачем-то искрится,
Все изменения - психоактивного толка.
Может быть, стоит свой мозг завещать в крематорий.