Ты, как печка, к тебе б прислониться и греться –
Очень теплый и очень большой.
Но боюсь, что мое окаянное сердце -
Грош последний, что есть за душой…
Ты такой настоящий и очень надежный,
От беды прикрываешь рукой.
Мне же страшно, мой дух от опеки стреножен,
Так ли важен без воли покой?
Ты подобен скале, я в тени твоей стыну
Средь барханов и адских песков.
Как же жалко, что мне не родить тебе сына.
Знаю, лучшим бы был из отцов.
Ты не ветер, рождающий черную бурю,
Не вулкан, не цунами, не смерч.
А искал не меня, не такую, другую…
Но о ней не ведешь уже речь.
Так вот вышло, прибило волною русалку,
Уцепилась рукой за весло…
Спас, хоть знал: жизнь с такою не мед и не сахар,
И не чопорность правильных слов.
И теперь для тебя дом родной это море,
И на сушу уже не сойти.
Я умру на земле. Ты все принял, не споря.
Лишь сказал: « Нам с тобой по пути.»