***

Слова перебирая  словно четки,
Чтоб не порвать случайно мысли нить,
На счетах разум косточками щелкал
В стремлении напрасном оживить

Все то, что было мертвым изначально,
Чей влажный порох искра не зажгла
Трудом упорным или же случайно.
И легкая мелодия ушла…

Туда, откуда нет уже возврата.
И где-то вьется  смыслу вопреки.
История стара и простовата -
Слова не мысли, мысли не стихи.

Как  классик сформулировал когда-то,
Поэзия должна быть глуповата.