Мысли играют в прятки,
Не зацепить, ускользают,
Лучше возиться на грядках,
Желание писать исчезает.
Но вновь настигает волнение,
Когда ночь приходит скупая,
Опять все те же сомнения,
А строки руку толкают.
И грязь нипочём, ветер резкий,
Сомкнуть не получится глаз,
Какой же настырный и дерзкий,
Ты - поэтический глас!