Ветер тихо качает кудри,
Рожь волос голубых Апрель!
Играют за городом звуки -
Художник достал Акварель...
За год, это место, забыто,
Никто там не пишет картин.
Поют о погибших тоскливо,
Миры деревенских долин.
Скоро время мое настанет,
За городом буду один,
Где навеки тело увянет,
Тщетно липы склонят вершин
И жизнь не родная, знакома,
Что прошел я немалый путь.
Не жди только матушка дома,
Отрекшись, меня ты, забудь.
Ветер тихо качает кудри,
Рожь волос голубых Апрель!
И, людям не слышаться звуки,
Мои только слышит метель.